¿O ir recogiendo fragmentos lúcidos de Cristo en los rostros de los roedores, de los mansos mascaflores cuya esperanza es tan nimia que no tiene inquietudes: gibosa en su choza mínima, limpia, bajo los tallos de la clemátide?¿La píldora comulgatoria, la marcha junto al agua quieta, el recuerdo?
¿Es que no hay amor, sólo ternura?
¿Es que la mar recuerda a quien la camina?
(I desire things that will destroy me in the end)
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